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SERIE: Mis puntos cardinales

Relatos cortos

El núcleo II- Mis puntos cardinales (6/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Abro los ojos.

Y los vuelvo a cerrar.

Quedan exactamente dos segundos para que los faros alumbren mi cuerpo. El asfalto sigue acoplado a mi espalda. No tengo miedo.

Noto mis pies llagados dentro de mis zapatillas. La boca seca, con sabor a frustración. Los ojos irritados y huérfanos. Los labios rotos. Las manos sin nada que agarrar, que tocar, que explorar.

¿Ha sido real? No tengo ni la menor idea. ¿Ha sido verdad? Para eso sí que tengo respuesta. Sonrío. Estoy de vuelta, he aterrizado en el punto en el que comenzó todo. Donde arranco y freno; donde tomo mis decisiones. Todas malas, si te interesa. O quizás no. Estoy aquí ¿no es cierto?

He desembarcado en el núcleo. Desde aquí puedo viajar a donde yo quiera, sin maletas, sin burocracias. Solo yo.

Abro los ojos.

Solo queda un segundo.

Tres.

Dos.

Uno.

Antes de que los focos me cacen, me elevo y desaparezco en la oscuridad del arcén.

O, quizás, nunca estuve allí.

Cierro los ojos.

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Namibia- Mis puntos cardinales (5/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Abro los ojos.

La penalización ha llegado. No debí perderme, no debí volverme intrusa. El hielo me ha arrebatado la voz. Sin embargo, la belleza vuelve a enamorarme. Me obsesiona y me destroza, a sabiendas de que tendré que despedirme. Cerúleo, índigo, blanco. Me pregunto en silencio si puede haber una combinación más idónea de tonalidades para un lugar que se halla en los confines del planeta. O quizás sea el centro de todo.

La valentía se presenta sin preaviso y me decido a exprimir cada átomo residente en esta fotografía de realidad. Mis manos se fusionan con el hielo para aferrarse a un trozo. Quiero manosearlo, sentirlo mío. Cuando consigo sostenerlo en mi palma, observo cómo lo voy asesinando paulatinamente. Al parecer, no somos compatibles.

El estado de congelación de mis extremidades dinamita mi vergüenza y comienzo a sacudirme al ritmo de una música que todavía no ha empezado a sonar. Los restos de tierra y arena de mis pies se integran con el hielo que los domina. Continúo con mi baile polar. Mi sonrisa pinta el aire de un humo cálido. Mi nariz estará roja, seguramente, pero si no dejo de moverme, lograré sobrevivir.

Doy una vuelta y respiro hondo. El oxígeno gélido paraliza mis ideas. En ese momento, el raciocinio está en peligro de extinción. Y no me importa. Sigo bailando, sigo zarandeándome sin bandas sonoras. Los bloques de hielo se resisten a derretirse, me contemplan erguidos como último baluarte del status quo mundial. Agito mis hombros y me acerco a una de esas paredes níveas. Coloco mi mejilla sobre la superficie, como si tratase de escuchar la música en su interior, y cierro los ojos.

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Relatos cortos

Groenlandia- Mis puntos cardinales (4/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Abro los ojos.

La penalización ha llegado. No debí perderme, no debí volverme intrusa. El hielo me ha arrebatado la voz. Sin embargo, la belleza vuelve a enamorarme. Me obsesiona y me destroza, a sabiendas de que tendré que despedirme. Cerúleo, índigo, blanco. Me pregunto en silencio si puede haber una combinación más idónea de tonalidades para un lugar que se halla en los confines del planeta. O quizás sea el centro de todo.

La valentía se presenta sin preaviso y me decido a exprimir cada átomo residente en esta fotografía de realidad. Mis manos se fusionan con el hielo para aferrarse a un trozo. Quiero manosearlo, sentirlo mío. Cuando consigo sostenerlo en mi palma, observo cómo lo voy asesinando paulatinamente. Al parecer, no somos compatibles.

El estado de congelación de mis extremidades dinamita mi vergüenza y comienzo a sacudirme al ritmo de una música que todavía no ha empezado a sonar. Los restos de tierra y arena de mis pies se integran con el hielo que los domina. Continúo con mi baile polar. Mi sonrisa pinta el aire de un humo cálido. Mi nariz estará roja, seguramente, pero si no dejo de moverme, lograré sobrevivir.

Doy una vuelta y respiro hondo. El oxígeno gélido paraliza mis ideas. En ese momento, el raciocinio está en peligro de extinción. Y no me importa. Sigo bailando, sigo zarandeándome sin bandas sonoras. Los bloques de hielo se resisten a derretirse, me contemplan erguidos como último baluarte del status quo mundial. Agito mis hombros y me acerco a una de esas paredes níveas. Coloco mi mejilla sobre la superficie, como si tratase de escuchar la música en su interior, y cierro los ojos.

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Relatos cortos

Nueva Zelanda- Mis puntos cardinales (3/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Abro los ojos.

La arena me hace cosquillas en los pies. Estoy descalza. Quizás también desnuda de recuerdos, de expectativas y juicios. Los granos todavía conservan el calor de todo el día. Se me regala así un pedacito de lo que ha acontecido en la playa antes de que yo llegara. Y me encanta. La brisa sabe a sal y a paz. Estoy sola en esa cala. Solo me acompañan algunas focas, que me miran indiscretas, como por encima del hombro, cuando no duermen sobre las rocas.

Sonrío. Un brote de locura transitoria se hace con el control de mi prudencia y empiezo a masajear mis pies con ayuda de esa alfombra polvorienta en la que ahora reposan. El muelle ha quedado inmortalizado en el paisaje. A lo lejos, se escucha el runrún de la vida, los susurros del resto de seres humanos. Paseo con la mente por la estructura de madera que penetra en el mar sin permiso alguno y me asomo por la barandilla.

Las olas acarician con dulzura, y sin prisas, a las conchas que han quedado abandonadas en la orilla. Me aproximo y desentierro una con las manos. Se manchan del fango más puro que jamás han tocado. El hermoso caparazón que algún animal marino ha perdido en el trasiego de la supervivencia todavía cobija un poco de agua. Último resquicio del Pacífico que contendrá hasta que se desintegre en el olvido. Si no es que la lanzo lejos. Muy lejos. Y eso hago precisamente.

Pero, de pronto, me da envidia. Yo también quiero que el agua me envuelva. Quiero fracturar el oleaje con mis caderas, quiero beber, sin querer, un poco de arena y sal. Comienzo a correr hacia ese misterio, casa de las criaturas más hermosas y complejas, hábitat de mil cuentos que todavía que no ha descubierto el ser humano. Rey de todo y de nada. Concedo el poder a las corrientes y a las mareas de que bailen con mi cuerpo hasta que cojo el suficiente aire como para sumergirme. El pelo empapado, escozor en la piel. Y cierro los ojos.

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Relatos cortos

California – Mis puntos cardinales (2/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Abro los ojos.

La arena me hace cosquillas en los pies. Estoy descalza. Quizás también desnuda de recuerdos, de expectativas y juicios. Los granos todavía conservan el calor de todo el día. Se me regala así un pedacito de lo que ha acontecido en la playa antes de que yo llegara. Y me encanta. La brisa sabe a sal y a paz. Estoy sola en esa cala. Solo me acompañan algunas focas, que me miran indiscretas, como por encima del hombro, cuando no duermen sobre las rocas.

Sonrío. Un brote de locura transitoria se hace con el control de mi prudencia y empiezo a masajear mis pies con ayuda de esa alfombra polvorienta en la que ahora reposan. El muelle ha quedado inmortalizado en el paisaje. A lo lejos, se escucha el runrún de la vida, los susurros del resto de seres humanos. Paseo con la mente por la estructura de madera que penetra en el mar sin permiso alguno y me asomo por la barandilla.

Las olas acarician con dulzura, y sin prisas, a las conchas que han quedado abandonadas en la orilla. Me aproximo y desentierro una con las manos. Se manchan del fango más puro que jamás han tocado. El hermoso caparazón que algún animal marino ha perdido en el trasiego de la supervivencia todavía cobija un poco de agua. Último resquicio del Pacífico que contendrá hasta que se desintegre en el olvido. Si no es que la lanzo lejos. Muy lejos. Y eso hago precisamente.

Pero, de pronto, me da envidia. Yo también quiero que el agua me envuelva. Quiero fracturar el oleaje con mis caderas, quiero beber, sin querer, un poco de arena y sal. Comienzo a correr hacia ese misterio, casa de las criaturas más hermosas y complejas, hábitat de mil cuentos que todavía que no ha descubierto el ser humano. Rey de todo y de nada. Concedo el poder a las corrientes y a las mareas de que bailen con mi cuerpo hasta que cojo el suficiente aire como para sumergirme. El pelo empapado, escozor en la piel. Y cierro los ojos.

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Relatos cortos

El núcleo – Mis puntos cardinales (1/6)

por María Reig
Escrito por María Reig

Vestida con mis mejores galas, pero con las zapatillas embarradas de mis desastres pasados, me lanzo al asfalto. Doy una vuelta sobre mis pies y recojo las luces que el final del día está dejando escapar. El cielo es hermoso, pero tiene un cierto aire melancólico.

Desde el punto exacto en el que me encuentro soy capaz de cazar el horizonte con mi pupila descolorida de ilusiones. Quiero descansar, quiero respirar el viento contaminado de humanidad en medio de un camino grabado a fuego en tierra yerma.

Decido tumbarme lentamente. La rugosidad del pavimento, machacado de neumáticos anónimos, araña mi piel. Mis lunares se funden con la suciedad desteñida de ese manto grisáceo que habita a merced de los rayos de sol. Estiro las piernas y relajo las rodillas. Mi alma cede a la inmensidad del cielo y siento una leve convulsión, mezcolanza de pánico y admiración.

Arrastro mis manos y me aferro a la gravedad. Mis pulmones se hinchan. Después se deshacen en un suspiro relajado que me proporciona un minuto o dos más de maravillada existencia. Estoy en medio de una encrucijada, a la intemperie, sin seguro de vida, regalando mis vértebras a un suelo de hormigón que limita un campo marchito de cultivos y flores secas. Solo existe el amarillo, solo el dorado.

He visto hace un rato unos faros a lo lejos. No tardarán en alcanzarme, pero, para entonces, ya no estaré aquí. Me habré levantado. Solo necesito dos segundos más. Dos segundos descafeinados de impaciencia, de prisas, de relojes y necesidades. Respiro el aroma a plástico fundido y a gasolina. Cierro los ojos.

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