relato conjunto

Tercera parte del relato conjunto creado a partir de las votaciones de los lectores/as a través de las historias de Instagram. Es el resultado de las opiniones de más de doscientas personas. ¡Aquí tienes el desenlace!

Aquella sensación de peligro no me abandonó en toda la noche. No pude cerrar los ojos ni relajarme. Era imposible. Una y otra vez, veía el cuerpo sin vida de aquel vecino. También imaginaba historias plausibles que explicaran el porqué de aquellos gritos, de la zapatilla ensangrentada, de las amenazas.

Sin ser muy consciente, debido al cansancio, tomé la determinación de marchar al pueblo por la mañana para tratar de buscar un punto con cobertura. Aunque me habían exigido silencio, en aquella nota, tenía que contactar, al menos, con alguien de mi familia, con mi compañera de trabajo o con alguna persona que estuviera cerca y pudiera ayudarme.

Después de ducharme y tomar un café cargado, cogí mi bolso y salí de la casa. Sin embargo, antes de ser capaz de empezar el recorrido hacia las calles de San Martín de Ampurias, me topé con una presencia inesperada: un policía se disponía a llamar al timbre. Quería hablar conmigo. Me extrañé, pues apenas llevaba un par de días por la zona. Pero, en el fondo, me proporcionó cierto sosiego. Su forma de dirigirse a mí, no obstante, me arrebató la paz y me devolvió a la incertidumbre. Sus interrogantes sobre los motivos de mi llegada, el mismo día en que una mujer había desaparecido, me hicieron llegar a la conclusión de que sospechaban de mí.

El agente me preguntó dónde había estado la noche del sábado, casi me pidió una coartada, un relato claro de mis pasos y actos esa velada. Le dije que había estado en mi vivienda todo el tiempo, bebiendo vino y desconectando de las clases. No dije nada más. El policía pareció contentarse y me dejó ir, tras afirmar que, quizás, volverían a visitarme a lo largo del día.

Asentí y marché al pueblo. Allí, recorrí las callejas en busca de cobertura. Pronto la hallé. Quería hablar con mis padres. Se habían ido a pasar las vacaciones al Pirineo, pero deseé que descolgaran. De pronto, antes de ser capaz de marcar la totalidad de los dígitos, me fijé en que unos carteles, distribuidos por farolas y paredes del pueblo, habían pasado desapercibidos para mí. En ellos, se distinguía la imagen de una mujer, algo más mayor que yo. Su nombre era Clara. Era una de las arqueólogas que trabajaban en las excavaciones de las ruinas de Ampurias. Llevaba desaparecida desde el viernes. Era la mujer a la que buscaba la policía.

Empecé a respirar con dificultad. Un ataque de pánico congeló mis dedos y anuló mi capacidad para tomar decisiones racionales. Guardé el móvil y corrí hacia la casa. Tenía que salir de allí cuanto antes. Había sido testigo de un secuestro o un ataque. Vendrían a buscarme, sabían quién era. ¿Y si, en un par de días, era mi foto la que colgaba de los postes del tendido eléctrico? Alcancé todas mis pertenencias y fui llenando aquella bolsa que había preparado con prisas.

Sin embargo, al fijarme en la mesilla de noche, vi cómo uno de los marcos de fotos estaba tumbado. Me acerqué y descubrí una instantánea en la que una familia sonreía. Sí, aquella mujer quizás también tenía seres queridos ansiando su regreso. ¿Y si necesitaba mi ayuda? ¿Y si mi cobardía era su sentencia de muerte? Movida por aquel vaivén de reacciones encadenadas y una pizca de compasión, opté por volver a la casa vecina.

La adrenalina, las ganas de salvar a esa mujer, me llevaron a saltar la valla y a forzar la cerradura. Parecía una auténtica criminal. Entré en el recibidor. Un silencio desconcertante inundaba cada metro. No había muebles al uso en aquella vivienda aparentemente abandonada. Estaba repleta de objetos antiguos, ordenados y clasificados. Amontonados, en ciertos casos. Analicé algunos con cautela.

Yo era profesora de Música, así que no era mi especialidad, pero enseguida identifiqué lo que eran: restos griegos y romanos. Parecían robados. Supuse que pertenecían a la colección extraída de las ruinas. Quise continuar avanzando, pero, entonces, sentí que dos personas me sujetaban de los brazos. Una tercera me golpeó en la cabeza y perdí el conocimiento.

Me desperté en una habitación vacía que, imaginé, pertenecía a la casa. Estaba maniatada y amordazada en una silla de madera que ocupaba la posición central en el espacio. Rápidamente inspeccioné, con la vista, lo que estaba alrededor y mi atención quedó secuestrada por un charco de sangre que arrojaba pocas dudas sobre el estado de la persona herida. Empecé a gritar. Tenía muchísimo miedo. En medio del terror que se adueñó de mi cuerpo, la puerta de la sala se abrió. Tres personas entraron. Una de ellas estaba armada. Revisé sus caras, a priori desconocidas, y, de golpe, reconocí una de ellas: era el policía con el que había estado hablando.

-Si no dejas de gritar, tendré que volver a dejarte inconsciente.- aseguró.

Me callé, asumiendo que mis ojos serían mi única vía de comunicación en aquella charla.

-Creo que fuimos bastante claros con el mensaje. Te dimos la oportunidad de estar quieta y la has desaprovechado. Estás aquí porque, en esta casa, no dejamos que entren intrusos. Y porque has visto y oído demasiado. No nos importaba que hubieras creído escuchar gritos o que hubieras creído ver un cadáver en tu habitación. ¿Sabes? Hace dos días maté a esa arqueóloga por meter sus narices donde no debía: “Han desaparecido piezas del laboratorio” “Creo que alguien se ha colado en el museo”… – la imitó.- Ella también vino aquí. No me apetecía más sangre, de verdad. Pero está claro que no me dejas opción.

Me apuntó con la pistola en la cabeza y empecé a hiperventilar, a sollozar.

-A no ser que…- se quedó pensativo.-Eres valiente. Quizás quieras formar parte del plan, colaborar. Ser cómplice y cerrar tu boca. Pero exige discreción y pocos escrúpulos…

Asentí enérgicamente. Prometí unirme, ser una más, ocultar toda esa información, olvidar lo que había visto y oído. Aquel hombre soltó una carcajada que me dejó sin habla. Ordenó a otro que me quitara la mordaza.

-Les juro que no diré nada.

-¿Y cómo puedo creerte? – me preguntó.

-Volveré a mi casa. No soy de aquí, puedo volver y no decir nada. Haré lo que me pidan, de ver…

La bala salió de la pistola directa a mi frente. ¿Por qué asumir el riesgo de tenerme como cómplice si podían borrarme del mapa? Mis palabras quedaron suspendidas en el aire. Nadie las escuchó. Y, como había temido la mañana del día de mi asesinato, mi fotografía se sumó a la de Clara en las paredes y farolas de aquel pueblecito costero en el que se escondían las retorcidas sombras de la codicia de aquella organización que se dedicaba a traficar con la Historia y el arte.

Esos hombres abandonaron su guarida esa misma tarde y desaparecieron con todas las pruebas. No se encontró mi cuerpo. No hallaron mis pertenencias en ningún lado. Me había esfumado. Y mi mirada se fue desdibujando sobre el papel, por las gotas de lluvia, hasta que me convertí en un recuerdo, en un misterio jamás resuelto a orillas del Mediterráneo.

Fin

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Segunda parte del relato conjunto creado a partir de las votaciones de los lectores/as a través de las historias de Instagram. Es el resultado de las opiniones de más de doscientas personas. ¡Aquí tienes la continuación!

Me instalé en el dormitorio principal, con permiso de mi compañera de trabajo. La cama era tan mullida que un sueño profundo me secuestró hasta que el sol traspasó, con intensidad, las cortinas azules. Cuando recuperé el conocimiento, me asomé al jardín. El mar se veía a lo lejos, en calma. Sin embargo, la brisa fresca me disuadió de ir a la playa en aquel primer día de vacaciones, así que me duché, me vestí y decidí ir a dar un paseo por el pueblo. Callecitas escarpadas, asentadas en calzadas de piedra y rodeadas por la muralla medieval, trazaron mi trayectoria sin remedio. Entré en la iglesia de San Martín, donde me resguardé del creciente calor del mediodía.

Después admiré las ruinas del castillo, recorrí la plaza mayor y me perdí en la histórica fisonomía de aquel pequeño pueblo. Tras hacerme con lo necesario para comer y vivir unos días en la casita que me habían prestado, me retiré al interior de la misma. Me serví una copa de vino blanco y me senté en una de las sillas de mimbre del jardín. Cené y me fui a dormir. Quería descansar para levantarme temprano y poder visitar las ruinas al día siguiente.

Creer que mi sueño iba a ser tan profundo como la noche anterior fue un auténtico error. A eso de las tres de la madrugada, un grito desgarrador se coló en mi mente. Al principio, lo confundí con mi imaginación. Pero su repetición, sumado a peticiones ahogadas de ayuda, me devolvió al mundo real. Me  incorporé y me acerqué a las cortinas azules que separaban mi tranquilidad del resto del universo. Parecía que el ruido, los gritos de auxilio, venían de fuera, pero no estaban muy lejos. Me calcé y salí al jardín. Después de un momento de confusión, un último chillido – más escalofriante que todos los anteriores- inundó la oscuridad de aquella noche primaveral. Agudicé el oído y llegué a la conclusión de que procedía de dos casas a la izquierda de la mía.

Quise olvidar lo ocurrido, pero no pude. No pegué ojo. A las diez y media de la mañana, ya estaba duchada y vestida. Dispuesta a marchar a las ruinas. Pero algo en mí era incapaz de mostrarse impasible ante lo que había oído. A riesgo de inmiscuirme en asuntos que no admitían que husmeara, salí de la villa y comencé a caminar en dirección a aquella vivienda vecina. Nada más alcanzar la valla que la protegía de los curiosos – como yo-, fui testigo de la intensa quietud que la rodeaba. Repasé con los ojos su amplio porche, su viejo tejado, las flores marchitas de su jardín, la contraventana rota de la segunda planta…

Entonces, junto al sendero que comunicaba con la puerta principal, a solo unos centímetros de la verja, identifiqué una zapatilla abandonada a su suerte. La alcancé como pude, colando mi brazo entre dos barrotes oxidados. Cuando la tuve entre mis manos, me percaté de que, a diferencia del conjunto arquitectónico que tenía ante mí, aquel calzado era moderno. Me fijé mejor. Varias motas de sangre decoraban uno de los cordones. ¿Quería decir que alguien había sido atacado en aquella casa? ¿Quizás uno de sus inquilinos?

– Señorita, señorita.- me llamó una voz desde la otra acera de la calle.

Me di la vuelta.

-Buenos días.- saludé.

Era un hombre. Por su apariencia, superaba los setenta años. Llevaba un sombrero de paja, que ocultaba parcialmente su rostro. Dio varios pasos al frente hasta acercarse a mí.

-¿Quién es usted? ¿Qué hacía con la mano por el otro lado de la valla?

-Oh, nada, nada. He venido a pasar unos días al pueblo, por vacaciones. Solo estaba dando una vuelta por el vecindario.

–Aquí no nos gusta que los turistas fisgoneen. No da buena impresión.- me advirtió.

-Tiene toda la razón. Solo es…- me detuve.- ¿Sabe usted a quién pertenece esta casa? Escuché voces ayer y me preocupé. He encontrado esta zapatilla. Parece que está ensangrentada. Quizás debería llamar a la policía…

El parroquiano me arrebató la prueba de las manos.

-Déjeme ver.- analizó el calzado.- Lo que sospechaba…Será de algún crío que ha decidido incordiar y hacer vandalismo. Yo la llevaré a la comisaría. Tengo experiencia en denunciar este tipo de gamberradas.

-Pero…-intenté.- ¿No sería mejor avisar a los dueños? – pregunté, señalando la vivienda.

-Sí, sí. Pero, señorita, esa casa no tiene dueños. Nadie se hospeda allí desde hace más de diez años. En fin, tenga buen día.

Al tiempo que aquel hombre se alejaba con la zapatilla, yo lo observaba con detenimiento. ¿De dónde había salido? ¿Por qué desconfiaba de mí? Algo en sus formas no me convenció en absoluto. Intenté forzar la puerta de la verja para colarme, pero desistí al cuarto intento. Así, opté por marchar a las ruinas y distraerme.

Después de un intenso día descubriendo los resquicios de la cultura griega y romana, regresé a la casa. Me descalcé y volví a servirme una copa de vino. Estaba agotada. Quería llamar a mi hermana para contarle todo lo que había visto. Habíamos visitado las ruinas de pequeñas, pero había confirmado que muchos detalles se habían difuminado con el tiempo. Quería rememorarlo con ella. Sin embargo, antes de ser capaz de alcanzar el bolso, vi que, sobre el aparador de la entrada, había una nota. La alcancé y leí:

«Si habla, será la siguiente»

Me quedé muda. Temblando, dejé el mensaje donde lo había encontrado y empecé a recorrer toda la casa. Quería asegurarme de que no había nadie dentro. Pero la auténtica sorpresa llegó cuando, al abrir la puerta del dormitorio, encontré el cuerpo sin vida del vecino con el que había hablado aquella misma mañana.

Corrí despavorida hacia el bolso y alcancé el móvil, al borde de un ataque de ansiedad. Quise llamar a la policía, pero, entonces, me percaté de que no tenía cobertura. Una tormenta eléctrica cogía fuerza por momentos en el exterior. Rugía el cielo. En la casa no había teléfono ni Internet. Ya me había avisado mi amiga. Quizás era lo mejor. La nota lo decía claramente: no podía decir nada si quería sobrevivir.

Un crujido interrumpió mi momento de colapso y terror. Reaccioné y pretendí seguirlo. Me llevó de vuelta a la habitación. El cadáver ya no estaba. Las puertas de los ventanales que daban al jardín estaban abiertas de par en par. Me asomé, desesperada. Una cortina de lluvia enturbió mi visión, pero supe que alguien acababa de marcharse. También tuve claro que regresaría.

Continuará…

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Primera parte del relato conjunto creado a partir de las votaciones de los lectores/as a través de las historias de Instagram. Es el resultado de las opiniones de más de doscientas personas. ¡Aquí tienes el comienzo!

Ya hacía casi nueve meses que vivía en ese apartamento en aquella calle estrecha de La Escala. En la entrega de llaves, el casero había olvidado decirme los muchos dolores de cabeza que podían llegar a generarme esas cuatro paredes. Esa mañana, a la hora del recreo, se lo comenté a una de mis compañeras en la escuela en la que trabajaba como profesora de Música. Había conseguido plaza un año antes, justo tres días antes de cumplir los veintiocho.

Desde la noche anterior, no tenía agua caliente porque la caldera había dejado de funcionar. Había tratado de contactar con el propietario, pues no tenía dinero suficiente para reponerla, pero las numerosas llamadas solo me habían condenado a escuchar el irritante mensaje que había grabado en el contestador para dar falsas ilusiones a quien deseara oír su voz al otro lado. No es que me gustara el timbre de ese señor. Era más una cuestión de urgencia. En el tiempo en que había sido su inquilina había tenido percances con todo. Aquello era la gota que colmaba el vaso. Un vaso que rebosaba una y otra vez, ante mi absoluta falta de ganas de buscar una alternativa mejor y mi inexistente convicción de encontrar algo al mismo precio, al límite de mi presupuesto.

Antes de volver a mi aula, repetí los nueve dígitos. Nada. Mi ansiedad iba en aumento, pues, aquel mismo viernes, comenzaban las vacaciones de Semana Santa. Si no daba con él en las siguientes tres horas, podía darlo por perdido hasta siete días más tarde (o, incluso, más). No estaba en mi ánimo pasarme todo ese tiempo a merced del agua gélida. Era abril. Los días de sol se alternaban con las tormentas repentinas, anunciadas por un refranero que, no obstante, siempre sonaba a ficción.

Cuando la campana de fin de clase resonó por la escuela, di una última oportunidad a aquel hombre desaparecido. Su silencio ya no me causaba sorpresa. En medio de mi frustración, mi compañera, que era profesora de Matemáticas, me preguntó por el estado del problema con mi piso. Ante la falta de novedades, pareció conectar ideas.

– Qué tonta he sido, Olivia. Podría habértelo dicho antes. Mi tío tiene una casa sin usar. Puedes irte allí a pasar estos días hasta que puedas hablar con el propietario. El único inconveniente es que no está aquí. Tendrías que irte a San Martín de Ampurias. Es una villa pequeña, algo antigua, pero muy coqueta. Desde que se fue a vivir a Washington por trabajo no la pisa. Y nosotros no solemos ir. Preferimos Tossa. Ya sabes. No te prometo que no tengas que deshacerte del polvo y algún que otro habitante de más de cuatro patas, pero mi tío sigue pagando religiosamente todos los recibos, así que tendrás agua caliente y luz. Eso sí, no hay internet ni teléfono. Pero, bueno, puedes utilizar tu móvil.

– Gracias por la oferta. Es tentadora, de verdad. Pero no sé, prefiero tratar de contactar con el propietario. No quiero molestar…

-No molestas. Está sin usar. Será bueno que alguien revise que todo sigue en orden. Piénsalo. Y si cambias de opinión, tienes mi número.

Ya estaba casi convencida de pasar las vacaciones entre baños fríos cuando, al girar la llave de la puerta del apartamento, escuché un goteo incesante en el aseo. Corrí despavorida y hallé una gotera gigante en el techo. La fontanería del piso era de risa. Al parecer, tras charlar con un vecino, había descubierto que se había cambiado en todo el bloque, pero que mi tacaño propietario había decidido dejar las antiquísimas cañerías que, desde hacía meses, me torturaban.

Solté el bolso en el suelo y, harta de aquella lucha, escribí un mensaje a mi amiga. Quizás la opción de pasar las vacaciones en una villa en San Martín de Ampurias, a pocos pasos del mar y de las ruinas griegas y romanas que se erigían en aquel rincón del golfo de Rosas, no era mala idea. Cogí lo básico. En realidad, casi todo lo que tenía. Miré una última vez la expansiva humedad del baño y cerré la puerta con fuerza, como queriendo espantar los problemas y dejarlos al otro lado del umbral.

Al repetir ese mismo gesto, pero en la casita del tío de mi compañera de trabajo, un aroma único me visitó. Logré encontrar un interruptor y una estancia decorada con objetos exóticos quedó bañada por la luz amarillenta de varias lámparas de techo, forjadas en hierro. Una curiosidad innata me llevó a recorrer todos los rincones de esa vivienda. Algo en ella era peculiar y desconcertante. Abrí todas las cortinas, imaginé el anochecer en la playa y me dejé hechizar por un abanico de sonidos que juzgué normales sin pensar. El entorno era idílico, sí. Pero, sin saberlo, aquella decisión, mi presencia en la sala de estar de esa casa veraniega, había complicado mi vida sin remedio. 

Continuará…

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